de sangre de un visitante,
y frescas se las limpia
como si no pasara nada antes.
La sangre de sus manos se borra facil,
como tu mente se destroza,
que ni su cara ya recuerdo,
la tuya si, desencajada y rota.
¿Manchadas las manos de quien,
quien falleció,
una madrugada a las tres,
entre Oviedo y Gijon?
¿De quien fueron eso gritos, de quién,
quien falleció,
una noche de abril,
o solo lo escuché yo?
No hay comentarios:
Publicar un comentario