Canción al ciclo natural del agua y a la melancolía.

Abre la mano,

toma esta piedra.

Está fría, helada.

Piedra de río que solo

encuentra calor al lado de tu pecho.

Ahora mira hacia el río

y observa

como el agua adornada de espuma

se encuentra en su deriva

a un meandro de piedras y musgo. 

Mira la mano,

la piedra está echa polvo.

Sopla y ve

como dibuja en el aire 

esbozos de tu rostro.

Las firmes piedras

suenan por los pasos de regreso,

y a mi

ya me duele la futura melancolía

al recuerdo de este preciso momento. 

Poema desordenado de un cuerdo aislado.

Me veo en una obligación
quasi-humana
de romper todas las paredes de mi cuarto,
quemar la foto del Rey de Bastos entre mis manos.

Ella decía que era una mala idea salir,
que tan solo era una mala idea de las mías:
yo quería retar a una lucha sin camisa a los miembros del Gabinete
y a los del Consejo de Seguimiento.

Me siento una alternativa a mi propia caída,
soy un adolescente compulsivo lleno de hormonas,
hundo mis pies en el parqué:
soy capaz de matar con mis propias manos
el tiempo que me atrapa a esta cotidianidad.

Quiero morder las cuerdas que atan mis brazos,
saltar por la ventana con los brazos abiertos
y, desnudo,
planear sobre la ciudad.

Quiero descubrir que no estoy
tan cuerdo
como pensaba
y que lo único que me ata a aquí
es una obligación gubernamental.