Gaviotas

Gaviotas desubicadas en Tierra Interior
siento sus graznidos demasiado cerca.
Bajo ellas circulan pequeños insectos
en un hormiguero que aún se les hace extraño;
algunos son capaces de soportar el doble de su peso: y aún así caminan.

Sobre las gaviotas, un cielo azul,
"un mar que se equivoca".

Y esto tan solo es un día por semana.

Si no corriera tanto el cielo...

[Aún lloran las palabras gruesas

tras los escaparates de cristal, aislados]

    Si no corriera tanto el cielo,

aún quedarían esperanzas recónditas, fugaces:

en las noches de verano,

bajo las pocas estrellas que Asturias permite ver,

se conjura un futuro imaginado.

    Saldrían de las camas los enfermos,

a los buzones llegarían todas las cartas.

El silencio se lograría para la calma

bajo la palabra sorda de los sueños.

    De la vida, solo quedarían las preguntas;

de los besos, el reencuentro.

Los aviones ya no saldrían para la despedida, 

y por los túneles solo se iría el viento. 

  

    (De la mano de un hermano no me deshago,

y aún me mantengo con mis sueños: 

que este futuro estaría ya fechado

si no corriera -como hace- 

tanto el cielo).

Si rimara esta canción tampoco seria famosa.

[Aun es vertical el sonido.
Me engulle una calle entera bajo su propia longitud.]


   Reconozcámoslo , hay varios tipos encerrados en mi propia habitación.
Entre ellos me encuentro yo.
Hay otro que parece ser quién que fui.
Un tercero es aquel que jamás seré.

   El primero escribe esta... ¿canción?
-¿una canción que no rima? ni que fuera nadie
para tomarme estas licencias-.

   El segundo se parece olvidar de todas las cosas que hizo mal,
no vaya a ser que se vuelva a lastimar,
volviendo a recordar quien se vino y quien se fue.

   Y el tercero ya no sé, ni quisiera yo saber,
que será de el.
Y aunque algún día me quiera llamar,
le diré que yo no estoy,
que tan solo quiero estar,
muertito de ansiedad,
imaginando que él no existe.

   Y no puedo disimular:
aunque diga que no pienso en él
aún le nombro en estos versos.