[Aun es vertical el sonido.
Me engulle una calle entera bajo su propia longitud.]
Reconozcámoslo , hay varios tipos encerrados en mi propia habitación.
Entre ellos me encuentro yo.
Hay otro que parece ser quién que fui.
Un tercero es aquel que jamás seré.
El primero escribe esta... ¿canción?
-¿una canción que no rima? ni que fuera nadie
para tomarme estas licencias-.
El segundo se parece olvidar de todas las cosas que hizo mal,
no vaya a ser que se vuelva a lastimar,
volviendo a recordar quien se vino y quien se fue.
Y el tercero ya no sé, ni quisiera yo saber,
que será de el.
Y aunque algún día me quiera llamar,
le diré que yo no estoy,
que tan solo quiero estar,
muertito de ansiedad,
imaginando que él no existe.
Y no puedo disimular:
aunque diga que no pienso en él
aún le nombro en estos versos.
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