Sistema de frenado automático para las tormentas de verano.

[Se ve a un automóvil pasar. Su sistema de frenado bloquea las ruedas de forma que el peatón con el que se cruza no será portada de La Nueva España]

La ultima canción que sonó en la radio fue una de la que no me acuerdo

y aún llueve sobre el asfalto una tormenta de verano.

Ruidos de pisadas en dirección a casa,

motores funcionando en su máximo esplendor.

Monotonía en las luces del tráfico,

en el reflejo del neón sobre los charcos,

en los escaparates de moda,

en las farmacias de guardia.

Nadie sabe de nadie ni de nada

en el frío de las calles llenas de lluvia,

lluvia que empapa los cuerpos corruptos

perdidos en su propio significado.

Una nueva verdad se ha inventado en un mapa,

quizás otra inocente se encuentre tras unos barrotes de seda.

La lluvia cae por el alcantarillado.

y nadie sufre por ella,

pues este agua no se bebe,

con este agua aparece la sed de siempre.

Nueva Canción Pop Adolescente.

[En esos momentos, la Balsa de las Medusas navegaba en su piel: desesperación, tristeza, euforia y esperanza.
Son años complicados]

Miscelánea de dudas no resueltas se esconden en las pupilas.
Zapatos nuevos sobre viejas alfombras.
Pasillos eternos.

El falso retorno tras los espejos,
el grito del mudo,
el llanto del miedo.

Santas capillas sobre el vientre,
encomiendas a dioses de cartón.

No comprender el mundo, aún no es conocido:
al otro lado de la frontera sigue habiendo tierra seca.

El "escribidor" hace tiempo que no "escrite" o cómo contar más sin decir nada.

("En las páginas en blanco se hallarán respuestas", se dice a la entrada.)

Las palabras escritas sobre este mar blanquecino
no dicen absolutamente nada.
Sordas,
mudas,
ciegas se tambalean.

No se recordará nada escrito
más allá de los límites de la esta realidad,
y en el perfil de las letras
se desvanece todo significado.

Se ahogan las palabras restantes
con las sucias manos de lo cotidiano.

[Pensé que ''adiós'' se escribía de otra manera,
pero ese idioma lo desconozco.
Disculpas]

Aquí se pueden apagar los llantos.

No estaré allí donde no mengüen los días en invierno,
ni habitaré la casa que no albergue desgracias,
ni donde el frío cuchillo con el que se corta la vida
no rebane nuestros cuellos.
Allí no estaré jamás.

Si alguna vez perdéis mi rastro, no me busquéis allí,
donde los ojos no dejen de mirar definitivamente.
O donde el cielo, a veces azul, a veces rojo,
no se transforme en un negro absoluto.
Allí, no estaré jamás.

Aquí se empodrecen las plantas, lloran las madres.
Es tupido el velo que cubrirá nuestra cabeza
y absoluto el cielo que nos acabará envolviendo.
Aquí es donde vosotros me encontraréis,
aquí, que es donde existe la esperanza.

Cuando nadie me lea.

Quien rezará por mi cuando nadie me lea,

cuando nadie cómplice me limpie las heridas,

cuando nadie se acurruque a la orilla de mi oído,

y ya no me digan todas esas mentiras que me enderezan.

Los estigmas se me abrirán de nuevo con dolor

y seguramente no beba mas que vinagre.

O lloraré detrás de un altar de piedra 

dando a algún Dios un angustioso corazón.

Cuando en la arena nadie escriba más mi nombre,

me ahogaré con la marea intentando evitar

la desaparición de este escritor no tan eterno,

con quien nadie soñará ya por las noches.

Y antes de que se pierdan los besos por las alcantarillas,

siendo alimento de ratas sin recuerdos,

dejaré escrito, oculto en la comisura de mis labios,

párrafos de ansiedad que no son más que mentiras.