Si rimara esta canción tampoco seria famosa.

[Aun es vertical el sonido.
Me engulle una calle entera bajo su propia longitud.]


   Reconozcámoslo , hay varios tipos encerrados en mi propia habitación.
Entre ellos me encuentro yo.
Hay otro que parece ser quién que fui.
Un tercero es aquel que jamás seré.

   El primero escribe esta... ¿canción?
-¿una canción que no rima? ni que fuera nadie
para tomarme estas licencias-.

   El segundo se parece olvidar de todas las cosas que hizo mal,
no vaya a ser que se vuelva a lastimar,
volviendo a recordar quien se vino y quien se fue.

   Y el tercero ya no sé, ni quisiera yo saber,
que será de el.
Y aunque algún día me quiera llamar,
le diré que yo no estoy,
que tan solo quiero estar,
muertito de ansiedad,
imaginando que él no existe.

   Y no puedo disimular:
aunque diga que no pienso en él
aún le nombro en estos versos.

Dolor a sal

[Un actor sorprendido intenta huir del escenario. No puede escapar de las tablas y comienza a desesperarse.

-el publico aplaude- ]

Sabor
que te hace llorar
tomaste y perdiste la razón,
súbita muerte el despertar.

Amor,
en mitad del vendaval,
oscuro mar bajo los pies
te olvidaste que no sabías nadar.

Y tú,
que siempre fuiste mar,
ahogas tu suerte en un desván,
donde escondiste la ansiedad.

Es más,
no quedan más "adiós"
se hundió sin pedir perdón,
por algo que nunca reconoció.

Relax,
calma tras la tempestad,
sin barco donde huir,
pierdes tus fuerzas en nadar....
            sin final...

Y todo lo que falta y sobra
son razones por las que estar ahí,
dónde la corriente tira más
dónde huye la verdad.

Cada una de las palabras
aparecen como un tren,
que su sonido al pasar,
se aleja sin mirar atrás.

Y todo lo que falta y sobra
son canciones que dirán,
que no vas a merecer
todo lo que sucederá.

Relax,
calma tras la tempestad,
sin barco donde huir,
pierdes tus fuerzas en nadar....
            sin final...

Sistema de frenado automático para las tormentas de verano.

[Se ve a un automóvil pasar. Su sistema de frenado bloquea las ruedas de forma que el peatón con el que se cruza no será portada de La Nueva España]

La ultima canción que sonó en la radio fue una de la que no me acuerdo

y aún llueve sobre el asfalto una tormenta de verano.

Ruidos de pisadas en dirección a casa,

motores funcionando en su máximo esplendor.

Monotonía en las luces del tráfico,

en el reflejo del neón sobre los charcos,

en los escaparates de moda,

en las farmacias de guardia.

Nadie sabe de nadie ni de nada

en el frío de las calles llenas de lluvia,

lluvia que empapa los cuerpos corruptos

perdidos en su propio significado.

Una nueva verdad se ha inventado en un mapa,

quizás otra inocente se encuentre tras unos barrotes de seda.

La lluvia cae por el alcantarillado.

y nadie sufre por ella,

pues este agua no se bebe,

con este agua aparece la sed de siempre.

Nueva Canción Pop Adolescente.

[En esos momentos, la Balsa de las Medusas navegaba en su piel: desesperación, tristeza, euforia y esperanza.
Son años complicados]

Miscelánea de dudas no resueltas se esconden en las pupilas.
Zapatos nuevos sobre viejas alfombras.
Pasillos eternos.

El falso retorno tras los espejos,
el grito del mudo,
el llanto del miedo.

Santas capillas sobre el vientre,
encomiendas a dioses de cartón.

No comprender el mundo, aún no es conocido:
al otro lado de la frontera sigue habiendo tierra seca.