Canción al ciclo natural del agua y a la melancolía.

Abre la mano,

toma esta piedra.

Está fría, helada.

Piedra de río que solo

encuentra calor al lado de tu pecho.

Ahora mira hacia el río

y observa

como el agua adornada de espuma

se encuentra en su deriva

a un meandro de piedras y musgo. 

Mira la mano,

la piedra está echa polvo.

Sopla y ve

como dibuja en el aire 

esbozos de tu rostro.

Las firmes piedras

suenan por los pasos de regreso,

y a mi

ya me duele la futura melancolía

al recuerdo de este preciso momento. 

Poema desordenado de un cuerdo aislado.

Me veo en una obligación
quasi-humana
de romper todas las paredes de mi cuarto,
quemar la foto del Rey de Bastos entre mis manos.

Ella decía que era una mala idea salir,
que tan solo era una mala idea de las mías:
yo quería retar a una lucha sin camisa a los miembros del Gabinete
y a los del Consejo de Seguimiento.

Me siento una alternativa a mi propia caída,
soy un adolescente compulsivo lleno de hormonas,
hundo mis pies en el parqué:
soy capaz de matar con mis propias manos
el tiempo que me atrapa a esta cotidianidad.

Quiero morder las cuerdas que atan mis brazos,
saltar por la ventana con los brazos abiertos
y, desnudo,
planear sobre la ciudad.

Quiero descubrir que no estoy
tan cuerdo
como pensaba
y que lo único que me ata a aquí
es una obligación gubernamental.

Gaviotas

Gaviotas desubicadas en Tierra Interior
siento sus graznidos demasiado cerca.
Bajo ellas circulan pequeños insectos
en un hormiguero que aún se les hace extraño;
algunos son capaces de soportar el doble de su peso: y aún así caminan.

Sobre las gaviotas, un cielo azul,
"un mar que se equivoca".

Y esto tan solo es un día por semana.

Si no corriera tanto el cielo...

[Aún lloran las palabras gruesas

tras los escaparates de cristal, aislados]

    Si no corriera tanto el cielo,

aún quedarían esperanzas recónditas, fugaces:

en las noches de verano,

bajo las pocas estrellas que Asturias permite ver,

se conjura un futuro imaginado.

    Saldrían de las camas los enfermos,

a los buzones llegarían todas las cartas.

El silencio se lograría para la calma

bajo la palabra sorda de los sueños.

    De la vida, solo quedarían las preguntas;

de los besos, el reencuentro.

Los aviones ya no saldrían para la despedida, 

y por los túneles solo se iría el viento. 

  

    (De la mano de un hermano no me deshago,

y aún me mantengo con mis sueños: 

que este futuro estaría ya fechado

si no corriera -como hace- 

tanto el cielo).

Si rimara esta canción tampoco seria famosa.

[Aun es vertical el sonido.
Me engulle una calle entera bajo su propia longitud.]


   Reconozcámoslo , hay varios tipos encerrados en mi propia habitación.
Entre ellos me encuentro yo.
Hay otro que parece ser quién que fui.
Un tercero es aquel que jamás seré.

   El primero escribe esta... ¿canción?
-¿una canción que no rima? ni que fuera nadie
para tomarme estas licencias-.

   El segundo se parece olvidar de todas las cosas que hizo mal,
no vaya a ser que se vuelva a lastimar,
volviendo a recordar quien se vino y quien se fue.

   Y el tercero ya no sé, ni quisiera yo saber,
que será de el.
Y aunque algún día me quiera llamar,
le diré que yo no estoy,
que tan solo quiero estar,
muertito de ansiedad,
imaginando que él no existe.

   Y no puedo disimular:
aunque diga que no pienso en él
aún le nombro en estos versos.

Dolor a sal

[Un actor sorprendido intenta huir del escenario. No puede escapar de las tablas y comienza a desesperarse.

-el publico aplaude- ]

Sabor
que te hace llorar
tomaste y perdiste la razón,
súbita muerte el despertar.

Amor,
en mitad del vendaval,
oscuro mar bajo los pies
te olvidaste que no sabías nadar.

Y tú,
que siempre fuiste mar,
ahogas tu suerte en un desván,
donde escondiste la ansiedad.

Es más,
no quedan más "adiós"
se hundió sin pedir perdón,
por algo que nunca reconoció.

Relax,
calma tras la tempestad,
sin barco donde huir,
pierdes tus fuerzas en nadar....
            sin final...

Y todo lo que falta y sobra
son razones por las que estar ahí,
dónde la corriente tira más
dónde huye la verdad.

Cada una de las palabras
aparecen como un tren,
que su sonido al pasar,
se aleja sin mirar atrás.

Y todo lo que falta y sobra
son canciones que dirán,
que no vas a merecer
todo lo que sucederá.

Relax,
calma tras la tempestad,
sin barco donde huir,
pierdes tus fuerzas en nadar....
            sin final...

Sistema de frenado automático para las tormentas de verano.

[Se ve a un automóvil pasar. Su sistema de frenado bloquea las ruedas de forma que el peatón con el que se cruza no será portada de La Nueva España]

La ultima canción que sonó en la radio fue una de la que no me acuerdo

y aún llueve sobre el asfalto una tormenta de verano.

Ruidos de pisadas en dirección a casa,

motores funcionando en su máximo esplendor.

Monotonía en las luces del tráfico,

en el reflejo del neón sobre los charcos,

en los escaparates de moda,

en las farmacias de guardia.

Nadie sabe de nadie ni de nada

en el frío de las calles llenas de lluvia,

lluvia que empapa los cuerpos corruptos

perdidos en su propio significado.

Una nueva verdad se ha inventado en un mapa,

quizás otra inocente se encuentre tras unos barrotes de seda.

La lluvia cae por el alcantarillado.

y nadie sufre por ella,

pues este agua no se bebe,

con este agua aparece la sed de siempre.

Nueva Canción Pop Adolescente.

[En esos momentos, la Balsa de las Medusas navegaba en su piel: desesperación, tristeza, euforia y esperanza.
Son años complicados]

Miscelánea de dudas no resueltas se esconden en las pupilas.
Zapatos nuevos sobre viejas alfombras.
Pasillos eternos.

El falso retorno tras los espejos,
el grito del mudo,
el llanto del miedo.

Santas capillas sobre el vientre,
encomiendas a dioses de cartón.

No comprender el mundo, aún no es conocido:
al otro lado de la frontera sigue habiendo tierra seca.

El "escribidor" hace tiempo que no "escrite" o cómo contar más sin decir nada.

("En las páginas en blanco se hallarán respuestas", se dice a la entrada.)

Las palabras escritas sobre este mar blanquecino
no dicen absolutamente nada.
Sordas,
mudas,
ciegas se tambalean.

No se recordará nada escrito
más allá de los límites de la esta realidad,
y en el perfil de las letras
se desvanece todo significado.

Se ahogan las palabras restantes
con las sucias manos de lo cotidiano.

[Pensé que ''adiós'' se escribía de otra manera,
pero ese idioma lo desconozco.
Disculpas]

Aquí se pueden apagar los llantos.

No estaré allí donde no mengüen los días en invierno,
ni habitaré la casa que no albergue desgracias,
ni donde el frío cuchillo con el que se corta la vida
no rebane nuestros cuellos.
Allí no estaré jamás.

Si alguna vez perdéis mi rastro, no me busquéis allí,
donde los ojos no dejen de mirar definitivamente.
O donde el cielo, a veces azul, a veces rojo,
no se transforme en un negro absoluto.
Allí, no estaré jamás.

Aquí se empodrecen las plantas, lloran las madres.
Es tupido el velo que cubrirá nuestra cabeza
y absoluto el cielo que nos acabará envolviendo.
Aquí es donde vosotros me encontraréis,
aquí, que es donde existe la esperanza.

Cuando nadie me lea.

Quien rezará por mi cuando nadie me lea,

cuando nadie cómplice me limpie las heridas,

cuando nadie se acurruque a la orilla de mi oído,

y ya no me digan todas esas mentiras que me enderezan.

Los estigmas se me abrirán de nuevo con dolor

y seguramente no beba mas que vinagre.

O lloraré detrás de un altar de piedra 

dando a algún Dios un angustioso corazón.

Cuando en la arena nadie escriba más mi nombre,

me ahogaré con la marea intentando evitar

la desaparición de este escritor no tan eterno,

con quien nadie soñará ya por las noches.

Y antes de que se pierdan los besos por las alcantarillas,

siendo alimento de ratas sin recuerdos,

dejaré escrito, oculto en la comisura de mis labios,

párrafos de ansiedad que no son más que mentiras.

Sin mirar atrás.

Sin saber
que no podías nadar
quise hacerme pez
en un mar que me ahoga aún mas.

Y otra vez
vuelve a sonar
esa estúpida canción
que sin preguntar, disparará.

Quien sabrá
que es lo que quiero buscar,
si soy yo el perdido
en aquel mar de pura ansiedad.


            Y si me preguntas por qué me fui,
        o a donde llegaré,
        no tengo respuesta ni por qué ni para qué

            Me fui corriendo desde donde estabas tú
       para acabar olvidandome
       de  dónde estaba el norte o dónde estaba el sur


Una vez más
vuelve a sonar
el despertador que dudo
que se calle ya.

Yo no se
quien lo apagará
si soy yo el que huyo
de mi propia soledad.



P.S:

Y si te preguntan por dónde camino o dónde estaré,
no es raro que te calles, pues solo sigo a mis pies.

Y si aparezco por sorpresa de ambos en tu portal, pensaré
si contigo es con quien mas lejos de mi dormiré.

Hacia el oeste

Hacia el oeste, de la mano del cielo,
hacia el oeste.

Hacia el oeste se dirigió el ultimo caballero,
hacia el oeste.
Se repitió la brutalidad del no retornado,
del que dice que va a volver y no regresa.

Hacia el oeste se escaparon todas sus imágenes,
hacia el oeste.

Mi único minuto.

   Imagínate lo qué será para ti un tiempo

 si para mi, la vida es un minuto,

 si con el simple tic-tac de un reloj

se me pasa medio mundo...

   En el pestañeo de tus ojos me hago viejo,

 y las lágrimas trazan nuevas arrugas

 dónde se oculta el intenso miedo

entre la decrepitud cada vez mas pura.

   Entre tus piernas nazco y muero y están

 palomas trazando marcha fúnebre

 sobre la casa que o mía o tuya

dio calor a nuestros cuerpos y nuestras mentes.

   El mismo beso sabroso de bienvenida

 será también en la despedida el último,

 y es trágico créeme, muy trágico

sentir cada segundo único.

   Brindarás por mí en algún recodo del tiempo

 y con una copa en la mano gritarás:

 ''por su peor, mejor y único minuto,

es todo lo que de él quedará''

   Algo pasará en nuestro último segundo,

 tu profundo suspiro me llevará

 a donde sopla furioso el viento,

y los minutos no tienen final.

La mujer con vestido gris.

En el corazón de la mujer que amaba a la muerte,
no había mas que una rosa y un jazmín,
un olor a madera vieja
y una bandera de color gris.

Los labios de la mujer que amaba a la  muerte,
habían besado ya mas de alguna calavera,
fría, lejana y fresca,
del color de su bandera.

En los ojos de la mujer que amaba a la muerte
se reflejan inertes los cuerpos tristes
que dejaron de ser duros como la piedra,
llenos de colores azules y grises.

La mujer que amaba a la muerte no tiene miedo,
se lo ha llevado el viento.
Si, el viento color-gris.

La risa mas trágica.

Todo es comedia, dijiste tú una vez

todo es comedia.

Tras la comedia unas lágrimas el infeliz mundo decoran.
Tras la comedia, oculta se agazapa, la tragedia mas dramática.
Lucha contra ella, no es invencible esa desgracia huracanada.
Y si se repite esa tristeza oculta tras una gracia, recuerda que en la historia:
la primera vez, como tragedia,
la segunda, como farsa.

Rita Barbera. In memoriam.

Rita, Rita, ha muerto mi Rita,
mi desesperación en mi se resucita,
mis palabras el verbo doloroso excitan
y tu rostro con honor se glorifica.

¿Alguien me entiende?¿Alguien?
Miro en mi pena, no encuentro a nadie,
por tu no honor ya son casi cien
los cacharros del mejor Jack Daniel's.

Rita, Rita, por ti tendré paciencia.
¿Qué son burlas a la oposición entera?
¿Qué son mordidas con oscuras empresas?
¿Qué son 43 muertos en el metro de Valencia?

Rita, Rita, no haré caso a esos putos hippies,
lo mas seguro es que les guste música indie,
o serán putos rojos, perroflautas, frikis,
Rita, Rita, te fuiste entre tortilla y whiskey.

Rita, Rita, con tu desaparición yo me preguntaré:
¿Qué es la esencia?¿Qué es el ser?
Tu ausencia es peor que la de UPyD,
y sentiré en mi corazón sincero caloret.

Rita, Rita, ya no mas portadas en el Hola,
buena corrupta, mejor persona,
ya no quedan gentes como tu en mi zona.
Rita Barberá, presencia y actitud, Brugal y cola.