La risa mas trágica.

Todo es comedia, dijiste tú una vez

todo es comedia.

Tras la comedia unas lágrimas el infeliz mundo decoran.
Tras la comedia, oculta se agazapa, la tragedia mas dramática.
Lucha contra ella, no es invencible esa desgracia huracanada.
Y si se repite esa tristeza oculta tras una gracia, recuerda que en la historia:
la primera vez, como tragedia,
la segunda, como farsa.

Rita Barbera. In memoriam.

Rita, Rita, ha muerto mi Rita,
mi desesperación en mi se resucita,
mis palabras el verbo doloroso excitan
y tu rostro con honor se glorifica.

¿Alguien me entiende?¿Alguien?
Miro en mi pena, no encuentro a nadie,
por tu no honor ya son casi cien
los cacharros del mejor Jack Daniel's.

Rita, Rita, por ti tendré paciencia.
¿Qué son burlas a la oposición entera?
¿Qué son mordidas con oscuras empresas?
¿Qué son 43 muertos en el metro de Valencia?

Rita, Rita, no haré caso a esos putos hippies,
lo mas seguro es que les guste música indie,
o serán putos rojos, perroflautas, frikis,
Rita, Rita, te fuiste entre tortilla y whiskey.

Rita, Rita, con tu desaparición yo me preguntaré:
¿Qué es la esencia?¿Qué es el ser?
Tu ausencia es peor que la de UPyD,
y sentiré en mi corazón sincero caloret.

Rita, Rita, ya no mas portadas en el Hola,
buena corrupta, mejor persona,
ya no quedan gentes como tu en mi zona.
Rita Barberá, presencia y actitud, Brugal y cola.

Hoja de reclamaciones y quejas.

 [Se escucha un estruendo, y cuando se levantan los párpados, Oviedo ya no está. Sorpresa generalizada y aturdimiento. Se oyen gritos y llantos]

   En Oviedo se quejan las plazas,

se alejan las palabras

del oído que aspira

 a poder escucharlas.

   En Oviedo se quejan los parques

de no encontrar en bancos

dos esfinges próximas

 a fundirse al ocaso.

    En Oviedo se quejan las calles

de no ser pisadas

por pasos firmes incansables,

sin furia las manos alzadas.

   En Oviedo se quejan las farolas

de no iluminar ya más

a quien pretende oscurecer

 las esquinas de esta ciudad.

   En Oviedo, tras las alcantarillas

se esconde secreto inconforme

de recelo enfermizo

 y lleno de lágrimas podres.

                                                                              [Protesta la ciudad silenciosa

                                                                        rompiendo con la costumbre,

                                                                  no sería extraño que se largase

                                                    pues es normal que nadie la escuche.]

Árboles sobre barro.

[Y le pregunté si alguna vez, en los momentos mas difíciles, soñó con sentir de nuevo la felicidad de aquellos días de Mayo]

Quiero adentrarme en las pupilas del mañana,
resucitar entre el barro asfixiante
y resurgir como ballena entre las aguas.

Quiero volver a sonreirle a las desgracias
y decir: "¡quién hubiese imaginado esto!"
aprender de un pasado que es demasiado presente.

Quién beberá todo el agua que me ahoga,
quién romperá las cuerdas que me atan
a estas entrañas que no me permiten huir.

Volverán los días silenciados por la vida.
Así se vayan las noches ruidosas de llantos.
Quizás me ría donde ahora lloro,
quizás vuelva la primavera al árbol que se deshoja.

Allí.

["¿Es un mundo decadente un mundo triste?", 

preguntó con mirada perdida]

      Donde las playas no tienen arena
 sino piedras pulidas por las lágrimas,
 de quien ahogado se perdió en el mar
y dejó su recuerdo en las olas ácidas.

      Donde los pájaros no cantan alegres
 sino desplumados y acorralados yacen.
 No fue del ruiseñor el ruido aquel que sonó
en un bosque sin arboles.

      No pienses en un mundo que se muere,
 piensa en un mundo que cambia,
 y donde todo lo que se conoce
se pierde entre las paginas.

Descenso al cielo.

     Este es mi suplicio, os lo presento
ante una tumba rota por el tiempo,
no considero futuro lo perdido,
ni pasado en lo que ya no pienso.

     Miento demasiado sobre mi lamento,
quiero construir castillos sin sustento,
no tengo ladrillos ni casas que me protejan
y ese lobo quiere comerme como a un cerdo.

     La puerta de mi infierno la defiende un  gran perro,
no pretendo una condena eterna como la de Prometeo,
por iluminar con fuego y verdad la tierra
aunque el pueblo me negase tres veces como  Pedro.

     Quien quiera que me esté hablando que se calle, por favor
ya no aguanto estas presiones insoportables sin razón,
no tengo razones por las que reír, es la verdad,
ni se por qué tengo que llorarte, no es una elección.

Réquiem por un futuro pasado.

He huido tantas  veces del futuro que no es digno,
por eso sigo preguntándome a día de hoy cual es mi sitio,
si mi mente esta sitiada por pensamientos que me sacan de quicio
y por eso yo por las mañanas con túnicas de odio  me visto.

He visto lo invisible y he oído lo prohibido.
He sabido que una madre no puede alimentar a su hijo.
He leído que la desesperación del desahucio lleva al suicidio,
y que las lágrimas del famélico llenan demasiados bolsillos.

No puedo negar que no conozca lo evidente,

me tapan murallas que no me dejan ver lo que tú sientes,
siento bases vociferando verdades, el aire es mi cliente,
vete, que al oír mi voz, al oírla, igual te arrepientes.

La locura la relacione a valores que ya no existen,

quizás sea la causa de no saber a dónde irme,

viven en mi  profundo interior rencores que me dirigen,

hacia una situación de rabia que hará que me desquicie.

Y oico silbidos sin saber su procedencia

se aprecia en cada verso como se entra en decadencia

La existencia no es dura lo duro es la causa primigenia

Que hará que expulsar mi rabia sea tema de urgencia.

Rompo el papel, la alegría y mi propia cara de insomnio,
dejo mis propias inquietudes a mis propios monstruos,
en ocasiones lloro porque simplemente me agobio,
y que me arrepiento de algunas palabras dichas, creo que es obvio.